...تحرك لزمن قصير

تنجذب إليها...

لكنك تكابر..تحاول أن تنكر، وتحاول أن تقنع نفسك أنك أكثر نضجا من هذا..تتشاغل بالحديث إلى ذلك الذي يجلس إلى جوارك، بالنظر عبر النوافذ، أو بالغناء والتصفيق مع الذين يملأون الدنيا ضجيجا في الكراسي الخلفية..

لكنك رغم كل هذا – وعند أول لحظة صمت – تعاود النظر إليها من جديد...

تتساءل عن السبب الذي يجعلك تميل إليها هذا الميل، وأنت الذي طالما اعتبرت شعورا مثل هذا ضربا من العبث...

أهو جمالها الهادئ؟! رقة ملامحها؟! عذوبة كلماتها؟!

أم أنها طابقت نموذجا رسمته في خيالك؟!

ما الذي حرك ذلك الساكن بين ضلوعك؟!

تستسلم أخيرا لفكرة ترضيك..وتقنع نفسك بأن "الأرواح جنود مجندة"...

تسأل الجالس بجانبك عن اسمها فيخبرك..تضحك من نفسك..تقول: "كان لا بد أن أعرف!"...
وماذا سيكون اسمها إن لم يكن هذا؟!

- ممكن اقرا المجلة اللي كانت معاكِ من شوية؟

تستغرب اندفاعك..لم تتعود من نفسك هذا التحرك..وأنت الذي تعودت التظاهر بالثبات..

لكنك تسعد حين تراها تبحث عن طلبك:

- يا بنات.. مين فيكم معاها المجلة بتاعتي؟

ويسعدك أكثر أن تقدمها لك بابتسامة جميلة هادئة...

تقلب صفحات المجلة، وتمر بك أيام الرحلة..تندم على أنك أجلت التحرك..أو أجلت التفكير في التحرك كل هذا الوقت..

تسأل نفسك عن التصرف المناسب القادم، تحاول القبض على أفكار خبيثة –تحاول التسلل إلى دماغك- ليس أقلها أن تطلب منها رقم هاتفها المحمول..

تفكر أن ابتسامة أخرى منها ستدفعك في اتجاه مناسب..ترد إليها المجلة، فتأخذها بنفس الوجه الباسم.

توقظ النائم بجانبك..

- معاك ورقة؟

تبدأ في تقطيعها قطعة قطعة... " أكلمها.. ما كلمهاش..أكلمها..ما كلمهاش"..

لكن كلمات السائق تقاطعك:

- حد هاينزل هنا؟

عندما تعلن هي انتهاء رحلتها..تكاد تستوقفها وتمنعها من النزول..لكنك تكتفي بملاحقتها بعينك.. تمنحك نظرة مودعة قبل أن تغادر.. ترمي أنت الأوراق من يدك..يعود ذلك الخجول بين ضلوعك إلى سكونه، وتعود أنت إلى وقارك الذي بدأت تمله..وإلى ثباتك الذي بدأت تكرهه.